Camino de Barraza.

Su vista cansada conoce
el paisaje.

En el se levanta un pequeño árbol,
como único testigo de
sus ires y venires.
El polvo lo cubrirá nuevamente
y serán suyas las pocas gotas
que la lluvia pueda darle.

¿Cuantas veces? se pregunta,
como sin pudiesen responder por el
las piedras del camino,
las pequeñas yerbas secas,
el indiferente sol
que lo ilumina.

¿Cuantas veces?
Y camina una vez mas
como hilvanando  a sus pisadas al terreno,
la sequía, un par de rugosos recuerdos
y el ladrido de los perros al fondo del valle.

NETBOOK.

Aureolado. Abre su boca y los colmillos romos muestra. Cíclope feroz mira, y la Gorgona otorga plazos y poderes, ríe, ríe y ríe. Petrificado, solo tus dedos rozan los dientes relucientes. Descabezarlo es imposible.

Misoginias

I.-

La mujer es un ser humano, pero la mujer no es un hombre. Basta entrar a los baños separados por sexo para darse cuenta del competitivo odio que se profesan entre si. Dejándose como mensajes, sangrientas toallas higiénicas sucias en el suelo y el primer papel que te pasas por el culo al cagar, elegantemente fuera del papelero.


II.-

Las mujeres no pelearan jamas una guerra. Formadas comenzarían a envidiarse por asuntos de Estado como el brillo del cabello y el color de las uñas. A medio día de marcha, con los fusiles cargados, terminarían por el mínimo guiño disparándose, unas a otras, sin llegar jamas al campo de batalla.

Gotero

Me tienes a mí que soy imbécil,
de carbón. Yo que babeo
y que por ello soy perseguido por los niños.

Me tienes a mí que a veces canto,
orino de pie contra los muros
y tengo bolsas de papel en los bolsillos.

Me tienes a mí como a un gotero,
guardado para la ocasión,
feliz en que aparece.
Y necesitas una vez,
de vidrio y goma,
silencioso y frágil,
en la punta de sí,
cada diez años.

Calavera

Aparece.

Calavera en el espejo.
Los dientes ríen de caballo,
relinchan al cepillo que los barre.
Alza la cola.

Hay un jinete que es la muerte
y que la ensilla.
A buen paso se dirigen
hacia las puertas abiertas de la nada.

CABEZA

En donde duerme tu cabeza,
mientras el resto de ti avanza
sonriente o triste,
iluminada, oscura,
solitaria, acompañada,
entre el gentío, las calles de noche.


Sobre que arena, sueña
y sus sueños crecen fértiles,
llenándose de flores, automóviles, hijos,
manos que se levantan, despedidas.
Hombres que saben alzarse
para combatir, vigorosos a otros hombres,
vencedores o perdiendo en ello la gracia de sus dioses
con la simple resignación con que cae desde la mano
algo sin importancia.


En donde duerme,
entre que almohadas deposita su peso,
cuando sobre ella cae este polvo,
y los años pasan
como termitas trazando surcos alrededor de sus ojos cerrados.


En donde duerme.
En que afán gasta de golpe o gota a gota
sus monedas.
Derrotada o victoriosa.
Para al final de la noche
ser despertada por la muerte.

Colecciono papeles,monedas, envoltorios, retazos de tela.
Notas y voces de esa aria interminable
cantada para ella desde que nació.

Ella estaba allí, asomada a ratos, impasible ante el canto,
entre las paginas.

Michael deslumbrado por el rayo de Apollonia.
Sus piernas avanzando por Norcal, montada en el espectro
veloz de su bicicleta de papel.
María llorando.
Ariadna sosteniendo el hilo.
Chani.
Sonriendo en el recuerdo de Parzifal combatiendo al Caballero Rojo.

El rostro desdibujado por el tiempo,
como un retrato de barro,
borrado y construido
nuevamente
y nuevamente,
y nuevamente,
y nuevamente,
otra vez mas.

Siempre promesa de una imagen
resistente a la muerte y sus embates.


Cuantas figuras para un solo segundo de este tiempo.
Cuanta saliva arrojada sobre las sucias paginas, en busca
de retratarla y detener el río de mariposas que era,
impetuoso.

Trazadas con desesperación sobre los lienzos cada imagen
es un osario desalmado de su esplendor,
una replica lejana de su gracia simple.

Decenas de fotografiás.

¿Y si pudiésemos guardar el aire que exhala?

Es este tiempo inmortal el que nos mata,
quien devora nuestras manos
como libros para quemar,
arrojada,
hoja a hoja a la hoguera,
la flor tierna de sus letras.

Este tiempo inmortal
como el azúcar, horadando nuestros huesos,
dulce como una madre arrullándonos
en medio del veneno.

Cerré mi cuenta de facebook, y la verdad no extraño tanto como pensé el estar mirando lo que dicen las putas galletas de la fortuna o fisgonear en las fotos de alguna chica guapa ( ¿o si?). Cierta parte de mi esta aliviada del exceso de información y hasta contenta de poder iniciar contactos ya no por medio de mensajes o escritos en el muro, sino de una calidad distinta.
Conservo mi cuenta de msn,por la cual al menos se habla en tiempo real y este antiguo blog que mas de una vez me ha prestado mudos servicios de reciclaje de textos.
Si quiero hablar o saber de alguien lo llamare por telefono le hablare por msn o mejor lo ire a ver y le dare un abrazo.

Seras la muchacha diferente,

a esta que la vida premio de libros y sonidos.

Te imagino con la mirada perdida en el jardín,

sosteniendo una taza entre los dedos

como en un comercial de café instantáneo.

Entonces llegas frente a mi,

un solo segundo me sonríes,

y no hay jardín,

café,

ni inviernos necesarios.

Tu sonrisa es toda primavera.

hueso y carne

Debe haber mas que hueso y carne.
Si muero me gustaria que hubiese mas que carne y hueso.
Me gustaria que existiera el tiempo que no fuimos,
que una pequeña parte de ti no envejezca jamas,
y hable conmigo cuando haga frio y tenga pena

FINALMENTE

Todas las cosas finalmente llevan tu nombre.
Finalmente las cosas cubren tu ausencia
y tu ausencia llena el mundo entero.

Miles de dias transcurren lentamente,
demasiado lentamente.

La Buena Vida

Los Automóviles avanzan por la avenida,
sus bocinas, el ruido de sus motores
son el silencio,
a veces interrumpido por el canto de un pájaro
o el llanto de un niño.

Concepto

Entra al restaurant.
Pide una hamburguesa sin hamburguesa
y un vaso de cerveza sin vaso de cerveza.
Paga la cuenta y se va.

ORACION

Me has hecho tu hijo
y como parte de un madero
reflejo en mi tus vetas y tus nudos,
entonces se que no puedo pedirte ya
piedad, fe o paz
porque yo mismo no las tengo.

ARRINCONADO


bueno, ellos ya decían que llegaría
esto: viejo, perdido el talento, titubeando con
las palabras.


escuchando pisadas
sordas, me vuelvo,
miro detrás de mí...


aún no, perro viejo.
demasiado pronto.


ahora
ellos están sentados hablando de
mí:"si le ha ocurrido, está
acabado... es una
pena".


"nunca fue gran cosa,
¿verdad?"


"bueno... no, pero ahora...?"


ahora
están celebrando mi defunción
en tabernas que yo ya no
frecuento.


ahora
yo bebo solo
dentro de esta máquina
defectuosa


mientras las sombras cobran
formas
peleo en lenta
retirada


ahora
la promesa que fui
mengua
mengua


ahora
enciendo otros cigarrilos
me sirvo otras
copas


ha sido una hermosa
pelea


y aún
lo es.



Charles Bukowski ( 1920-1994)

"Una actitud vital que busca la realización en la obtención unilateral de riquezas ( en otras palabras materialismo) no encaja dentro de este mundo, porque no contiene ningun principio limitativo en si misma, mientras que el entorno en el que esta ubicado es estrictamente limitado."


E.F.Schumacher,(1911-1977)en "Paz y permanencia" de su libro " Lo Pequeño es hermoso"

Tarde

Apagaras la tarde.

La tarde desaparece, como el azucar

dentro de una taza de te.

En silencio se vuelve una con el sabor amargo

de otras tardes,

de otras tazas de te

tambien antes apagadas

MENDIGO SEXUAL

una ayudita por favor

una tetita

una zorrita un culito

una corridita de mano

lo que sea

una ayudita por el amor de dios

Claudio Bertoni, Chile, 1946

" El pensamiento es secuencial, sucesivo, unidimensional, mientras que el mundo real se presenta como una pauta multidimencional, no sucesiva y simultánea de riqueza y variedad infinita ; intentar que lo uno abarque lo otro equivale a querer admirar un hermoso paisaje a través de una pequeña rendija en la verja o asimilar un cuadro de Renoir con la unica ayuda de un microscopio".


Ken Wilber. Estadounidense, 1949. Fragmento de " El espectro de la conciencia"

PAZ

Junto a la mesa de la esquina en
El café
Está sentada
Una pareja de mediana edad.
Han terminado de comer
Y están bebiendo una cerveza
Cada uno.
Son las 9 de la noche.
Ella está fumando un cigarrillo.
Luego él dice algo.
Ella asiente.
Luego habla ella.
Él sonríe, mueve la mano
Luego se quedan callados.
A través de la persianas
Junto a la mesa
Parpadea
Una luz roja de neón.

No hay guerra
No hay infierno.

Luego él levanta su botella
De cerveza.

Es verde,
Se la lleva a los labios
Le da un sorbo.

Es una Coronet.
Ella tiene el codo derecho
Apoyado sobre la mesa
Y en la mano
Sostiene el cigarrillo
Entre el pulgar y
El índice
Y cuando ella le mira
Fuera las calles
Florecen
En la noche.



Charles Bukoswski, Estados Unidos, 1920-1994