los dias se le arrancan a uno y uno los persigue. Eso me pasa.

La semana pasada deje de lado este ejercicio, de blogerismo. Me imaginaba que el resfriado era una especie de animal que se me colgaba en las tardes de los hombros, y que me inyectaba peculiares fluidos por una de las fosas nasales, que luego eran expulsados por el que suscribe entre mezclas de asombro y sonoridades particularisimas. En ello se me iban las tardes, cansado como los cuatro jinetes que corren a francia y que corren y corren y nunca se alcanzan.

pero resucite, gracias al propoleo, a las aguitas de yerbas y a que me quede en casa en claustrado, cual anacoreta del medievo medieval.

Chicos y chicas, gracias por sus palabras buenas o malas a los poemismos mismos. Gracias a ellas, he vuelto a ellos como una anacoreta del medievo medieval que vuelve de la medievalia.

Y gracias tambien a los dias soleados, al cafe, a los libros, al sudor, a las mujeres que caminan por la calle. Todas cosas que no dejan de asombrame.

cof cof.

cambio y fuera

Pequeño ensayo de texto para una mujer que duerme junto a un hombre

A los pies de la cama descansan, ya vacíos, sus zapatos.
Su pequeño rostro de niña duerme, y tras sus parpados,
innumerables paisajes se desgranan lentos.

A su lado.
Dormida, cada una de las heridas que me ha causado,
me parecen, apenas roces causados por sus ropas,
Pequeños accidentes desatados sin malicia.

( En uno de mis libros guardo una carta escrita por sus fragiles dedos.
Un pedazo de papel cubierto con sus dulces arañas de tinta )

Y algo me dice que en este día, rodeado de tantas maravillas
Soy yo el que duerme y sueña y no ella.

Postal desde ningun sitio

Veo el rio interminable de la carne.
Como burbujas en el, rostros
se alzan, ebullen,
rapidos,
furiosos,
otros lentos se deslizan el pequeño tramo
que les toca.

Se apagan.

hay ciertas clases de poesia que no me gustan ( es un tema subjetivo), habitualmente es un tipo de poesia tan personal que el unico que la entiende, es quien la escribe y a veces, un lector. Con una tristeza triste, debo decir que se da mas entre los chicos de ciertas edades , que mas que poesias escriben emblematicos trabalenguas generacionales, cripticas adivinazas goticas ( a estos les decia hace unos años, poemas "olla a presion" uno no sabia que habia adentro), himnillos de angustia generacional. Toda esta fauna poematica, se repite y se repite entre los jovenes, logrando destacarse algunos cuantos, cuando pierden el genero y ganan su especie cierta, su personalidad.

Hace ya casi 10 años envie una serie de poemas, a una editorial. Entre las notas de rechazo, venia una que ahora despues de transcurridas las edades,comprendo. Mis poemas eran "Yo", siempre "Yo" eran extensamente mios, y era yo el que sufria, gozaba y etceteraticamente iba de una emocion en otra en los textos.( El titulo de una peli que nunca he visto es " la angustia corroe el alma", sonaria harto mas fome si se llamara" siento que la angustia me corroe el alma" ¿No creen?)

¿Me explico?

Si uno tiene una intencion de poemismo, al menos medio serio, y quiere ganar lectores, me parece que mi observacion al menos puede ser meditada.

Despues estan los copiones, los que crecen al alero de otros, las callampitas poeticas. Es cierto que la originalidad absoluta es casi una utopia y que en todos y cada uno de los escritores uno encuentra otro y otro. Hay que analizarse, ganar identidad.

ah !!! el poemismo mismo. Es una de las cosas que me gusta a mi

El Triste tiempo ya pasado

Nosotros que pudimos haber tenido todo.

Lo pequeño, lo colosal.

Contemplamos
el triste tiempo ya pasado
como la orilla de la playa
a la que el mar arroja
los restos de un naufragio