La Calle

No te cansas de mirar la misma calle,
que imperceptiblemente cambia cada tarde
y que sin embargo en tu memoria
(como un camino florido y dulce que te lleva de vuelta)
sigue igual cada mañana.

Desde ella has partido tantas veces como días
y a ella como los amantes viejos,
vuelves, sonriendo,
cansado de prometer el éxodo definitivo e imposible

Sobre la impermanencia

Luego de permitir que algunos de sus amigos, dos o tres periodistas especializados, y algunos criticos, que para siempre guardaran silencio, leyeran la única copia manuscrita de su ultima y mejor novela ( en ellos concordarian todos ). Martinez ofrecio para todos una cena, solicito que encendieran la chimenea y ante los ojos atonitos de ellos, arrojo los cuadernos verdes tachados de arriba a abajo y la version corregida que habian leido, al fuego.
-Ahorremos tiempo, al tiempo-dijo.

BARBARA

Acuérdate Bárbara
Llovía sin cesar en Brest aquél día
Y marchabas sonriente
Dichosa embelesada empapada
Bajo la lluvia

Acuérdate Bárbara
Llovía sin cesar en Brest
Y me crucé contigo en la calle de Siam
Sonreías
Y yo también sonreía

Acuérdate Bárbara
Tú a quién yo no conocía
Tú que no me conocías
Acuérdate
Acuérdate pese a todo aquél día
No lo olvides

Un hombre se cobijaba en un portal
Y gritó tu nombre
Bárbara
Y corriste hacia él bajo la lluvia
Empapada embelesada dichosa
Y te echaste en sus brazos

Acuérdate de eso Bárbara
Y no te ofendas si te tuteo
Yo tuteo a todos los que amo
Aunque los haya visto sólo una vez
Tuteo a todos los que se aman
Aunque no los conozca

Acuérdate Bárbara
No olvides
Esa lluvia buena y feliz
Sobre tu rostro feliz
Sobre esa ciudad feliz
Esa lluvia sobre el mar
Sobre el arsenal
Sobre el banco d'Ouessant

Oh Bárbara
Menuda estupidez la guerra
Qué has llegado a ser ahora
Bajo esta lluvia de hierro
De fuego de acero de sangre
Y el hombre aquel que te estrechaba entre sus brazos
Amorosamente
Quizás ha muerto o desaparecido o vive todavía

Oh Bárbara
Llueve sin cesar en Brest
Como solía llover en otro tiempo
Pero no es lo mismo y todo está estropeado
Es lluvia desconsolada de duelo espantoso
Ni siquiera es ya tormenta
De hierro de acero de sangre
Simplemente nubes
Que revientan como perros
Perros que desaparecen
En el remanso de Brest
Y van a pudrirse lejos
Lejos muy lejos de Brest
Donde ya no queda nada.

Jacques Prévert,frances, 1900-1977.

El entusiasmo

Te cansas.

Al atardecer sonries ante la pantalla del computador y su luz debil.


Los dias se gastan como monedas,
una a una,
uno a uno,
iguales,
y al fin de ellos como en la fila del cine,

nadie.

La pildorita

Una vez lei en una muralla algo asi como " Si el papa se embarazara, el aborto seria sagrado"

Viaje al fin de la noche

“Los ricos no necesitan matar en persona para jalar. Dan trabajo a los demás, como ellos dicen. No hacen el mal en persona, los ricos. Pagan. Se hace todo lo posible para complacerlos y todo el mundo muy contento. Mientras que sus mujeres son bellas, las de los pobres son feas. Es así desde hace siglos, aparte de los vestidos elegantes. Preciosas, bien alimentadas, bien lavadas. Desde que el mundo es mundo, no se ha llegado a otra cosa.
En cuanto al resto, en vano te esfuerzas, resbalas, patinas, vuelves a caer en el alcohol, que conserva a los vivos y a los muertos, no llegas a nada. Está más que demostrado. Y desde hace tantos siglos que podemos observar a nuestros animales nacer, penar y cascar ante nosotros, sin que les haya ocurrido, tampoco a ellos, nada extraordinario nunca, salvo reanudar sin cesar el mismo fracaso insípido donde tantos otros animales lo habían dejado. Sin embargo, deberíamos haber comprendido lo que ocurría. Oleadas incesantes de seres inútiles vienen desde el fondo de los tiempos a morir sin cesar ante nosotros y, sin embargo, seguimos ahí, esperando cosas… Ni siquiera para pensar en la muerte servimos.
Las mujeres de los ricos, bien alimentadas, bien engañadas, bien descansadas, ésas, se vuelven bonitas. Eso es cierto. Al fin y al cabo, tal vez eso baste. No se sabe. Sería al menos una razón para existir.”


Louis-Ferdinand Céline, frances, 1894-1961, fragmento de su novela " Viaje al fin de la noche"

No jaulas mas grandes, sino jaulas vacias

Para la mayoria de los chilenos este mes es un mes de fiesta. Yo no puedo dejar de pensar en las miserables vidas de todos los animales muertos para satisfacer la demanda de carne que estas festividades genera.

En realidad soy un exagerado, por que no se como pongo al mismo nivel a un animalito y a un ser humano, ya lo deberia haber aprendido en el colegio, sin carne uno se pone debil por falta de proteinas, se le cae el pelo y los dientes.

Hay que acordarse que siempre, siempre el hombre ha comido carne y que la masa encefalica que hoy detentamos como nuestro mayor trofeo es producto del hermoso sacrificio que en pos nuestro ha hecho nuestros hermanos menores. Es un desatino mayusculo el mio de decir que los animales sienten dolor, lo que los animales tiene es instinto.

Ademas ser vegetariano es una moda y un snobismo raro. Una cosa de la que yo y mis amigos en algunos años nos reiremos con una copa de vino en la mano mientras esperamos que la carne se termine de cocinar en su parrilla, pecadillos de juventud para atraer al sexo opuesto, para pasar por chori.

aqui un video lindo del dieciocho.

y una articulo de sobre comportamiento animal aqui

sisi !!!
lo mejor de trabajar en un sitio como aquel, de tener un computador que apenas responde, de tener que hacer economias para dar de comer a tu gato y a ti mismo, guardar ese centavo infimo que sumado a otro, y venirse caminando, y estudiar una carrera donde se cometen arbitrariedades, y tener jefes, en un par de trabajos, que son unos viejos de mierda

es q uno aprende,a no errar , a ser paciente, a economizar lo que sabes,y dices. Aprendes a caminar sobre tejados de vidrio, y a deslizarte entre hueones sin que la hueonera se te pegue.


a todos esos viejos, viejas, señores serios interesantes importantes de mi edad, supermercados caros, examenes complicados, irracionalidades, malentendidos, asperezas, provocadores de amargura gratuita, creadores de ulceras, de colon irritable y otros.

agradecido muy agradecido.
gracias
eternamente agradecido

"Somos los hijos de los obreros que no pudisteis matar" La polla records


Si yo hubiese estado vivo hace 33 años y en esa epoca hubiese tenido la edad que hoy tengo. La milicia me habria quizas ido a buscar, habria desbaratado mi biblioteca quemando mis libros, algunos de mis amigos habrian desaparecido, algunos de mis conocidos se habrian dado vuelta la chaqueta.
Tendria que trabajar temiendo a los conocidos del regimen que fuesen mis colegas, aceptando, aceptando, temiendo, sin voz, calladito.

nunca mas.
nunca mas.

NADIE ESTA SOLO.


En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad.


Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este instante
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde los labios
para no denunciar
a sus amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio.


¿He dicho solo?
¿No sientes, como Yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?


Nadie está solo. Ahora
en este mismo instante,
también a ti y a mi
nos tiene maniatados.

José Agustín Goytisolo, español, 1928-1999

Lluvia

Por la ventana miras la lluvia caer.

La lluvia es un espejo,
una palabra pronunciandose incansable
en tus oidos,
mojando todas las cosas,
guardada dentro de cada una de ellas.
Secreta.

Por la ventana miras la lluvia caer.

Las personas caminan lentas con sus paraguas
creyendose a salvo de la lluvia
que esta dentro de cada una de ellas
y que tu tambien eres.

LA GRAN PREGUNTA

¿ Quien es usted?

Conteste sin definirse

CANTO DEL MACHO ANCIANO


Sentado a la sombra inmortal de un sepulcro,
O enarbolando el gran anillo matrimonial herido a la manera de palomas que se deshojan como congojas,
escarbo los últimos atardeceres.


Como quien arroja un libro a de botellas tristes a la Mar-Océano
o una enorme piedra de humo echando sin embargo espanto a los acantilados de la historia
o acaso un pájaro muerto que gotea llanto,
voy lanzando los peñascos inexorables del pretérito
contra la muralla negra.


Y como ya todo es inútil
como los candados del infierno crujen en goznes mohosos,
su actitud llena la tierra de lamentos.


Escucho el regimiento de esqueletos del gran crepúsculo,
del gran crepúsculo cardíaco o demoníaco, maníaco de los enfurecidos ancianos,
la trompeta acusatoria de la desgracia acumulada,
el arriarse descomunal de todas la banderas, el ámbito terriblemente pálido
de los fusilamientos, la angustia
del soldado que agoniza entre tizanas y frazadas, a quinientas leguas abiertas
del campo de batalla, y sollozo como un pabellón antiguo.


Hay lágrimas de hierro amontonadas, pero
por dentro del invierno se levanta el hongo infernal del cataclismo personal, y catástrofes de ciudades que murieron y son polvo remoto aúllan.

(...)

Fragmento del poema del mismo nombre por Pablo de Rokha, chileno, 1894-1968.

!

La Loba


Unos meses la sangre se vistió con tu hermosa
figura de muchacha, con tu pelo
torrencial, y el sonido
de tu risa unos meses me hizo llorar las ásperas espinas
de la tristeza. El mundo
se me empezó a morir como un niño en la noche,
y yo mismo era un niño con mis años a cuestas por las calles, un ángel
ciego, terrestre, oscuro,
con mi pecado adentro, con tu belleza cruel, y la justicia
sacándome los ojos por haberte mirado.

Y tú volabas libre, con tu peso ligero sobre el mar, oh mi diosa,
segura, perfumada,
porque no eras culpable de haber nacido hermosa, y la alegría
salía por tu boca como vertiente pura
de marfil, y bailabas
con tus pasos felices de loba, y en el vértigo
del día, otra muchacha
que salía de ti, como otra maravilla
de lo maravilloso, me escribía una carta profundamente triste,
porque estábamos lejos, y decías
que me amabas.

Pero los meses vuelan como vuelan los días, como vuelan
en un vuelo sin fin las tempestades,
pues nadie sabe nada de nada, y es confuso
todo lo que elegimos hasta que nos quedamos
solos, definitivos, completamente solos.

Quédate ahí, muchacha, Párate ahí, en el giro
del baile, como entonces, cuando te vi venir, mi rara estrella.
Quiero seguirte viendo muchos años, venir
impalpable, profunda,
girante, así, perfecta, con tu negro vestido
y tu pañuelo verde, y esa cintura, amor,
y esa cintura.

Quédate ahí. Tal vez te conviertas en aire
o en luz, pero te digo que subirás con éste y no con otro:
con éste que ahora te habla de vivir para siempre
tú subirás al sol, tú volverás
con él y no con otro, una tarde de junio,
cada trescientos años, a la orilla del mar,
eterna, eternamente con él y no con otro.

Gonzalo Rojas, chileno, 1917

torbellino

Imaginense la siguiente escena.
En determinado momento del dia, te sientes como ese rey que al mirar todos sus guerreros en linea bajo el sol, se pone a llorar pensando que en algunos cuantos años mas, de ellos nada mas quedara que huesos.
En determinado momento del dia, te das cuenta de que todo lo que crees te pertenece te es ajeno, incluso tus ideas, emociones y deseos parecen surguir sin orden, ni concierto, desde algun sitio, tal cual como si lloviera.

¿ Que hacer?

¡biba todo!

deberia hacer algo asi como una oda a los blog y fotolog ( que tengo botados) mi disco duro fenecio, de muerte natural, despues de algun tiempo ( por eso anduve perdido de por aca) y gracias a estos espacios, pude salvar mis fotos mas absurdas y gran parte de mis textos corregidos publicados, aca y alla. Entonces niños un gusto volver a encontrarlos y les aconsejo "respalden" sus cositas ( si esas tambien) ojala no les ocurra lo mismo que a mi

¡BIBA TODO!

CANCIÓN DEL ESPOSO SOLDADO

He poblado tu vientre de amor y sementera,
he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.

Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,
esposa de mi piel, gran trago de mi vida,
tus pechos locos crecen hacia mí dando saltos
de cierva concebida.

Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te me rompas al más leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.

Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.

Sobre los ataúdes feroces en acecho,
sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.

Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfría ni aplaca tu figura,
te acercas hacia mí como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.

Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo,
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.

Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras.

Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano,
y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
cosida por tu mano.

Tus piernas implacables al parto van derechas,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas
recorres un camino de besos implacables.

Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos.



Miguel Hernandez, español, 1910-1942

LA ESCRITURA SOMO SUSTITUCION DE LA EXISTENCIA.

La palabra placer
no alcanza a satisfacerlo.

La pureza

El tema que tantos ardientes debates enciende, a veces, no es solo la predileccion favorita de abuelitas que toman te en bingos juntando platita para la protectora con un podlee en las rodillas. No es la nueva frivolidad de los noticiarios.

Gente comun y corriente, con trabajos, inmersas en problemas tan cotidianos como cualquiera, con deudas que pagar, con crios que mantener, iguales a sus detractores, pero quizas a mi juicio un poco mejores, deciden un dia dejar de apoyar la indiscriminada explotacion de que son objeto en granjas, circos, acuarios, zoologicos, calles y casas, miles y miles de seres.

Esto es politica. Es una opcion etica que implica la modificacion de leyes, la creacion de un nuevo derecho, lo formacion de miles y miles de nuevas letras y paginas. Un debate pleno y sostenido. En el que no basta con decir que el tema es de un snobismo recalcitrante, que es la moda entre los artistas famosos, o que cada niño alternativo es un vegetariano.

Please!!

en el post anterior me referi simplemente a la conocida objecion de que habiendo tanta causa justa por que no te preocupas por lo humanos primero, y respondi que la defensa de ambas es un hecho posible. Me bastaria comer mi comida vegetariana y luego irme a la protesta frente a algun sitio.

La especie

En mas de una oportunidad, siempre me dicen, casi siempre, cuando expreso mi interes en el reconocimiento de ciertos derechos basicos a los animales, sin importar la especie a la que pertenezcan, que esta muy bien, que es muy bonito, que claro, claro

PERO...

que primero hay que preocuparse por los derechos de los humanos, que como me preocupo de los derechos de los animales, habiendo tanta hambre en el mundo, y militares torturadores, pacos asesinos, politicos ladrones, gente que sufre, y niños sin comida.

Como si uno no pudiera tener dos frentes de interes, como si ambas cosas fuesen incompatibles ¿ Lo son y no me he dado cuenta ?

¿ Acaso a uno no le puede interesar la causa de los detenidos desaparecidos y la defensa de los derechos de los animales al mismo tiempo? ¿ no son acaso justas causas que tiende a tratar de hacer de este mundo un mundo mejor? ¿ es la especie a la que pertenezco la mas pulenta de todas?

No lo creo

LIBERTAD

Sobre mis cuadernos de escolar
sobre mi pupitre y los árboles
sobre la arena y sobre la nieve
escribo tu nombre.

Sobre todas las páginas leídas
sobre todas las páginas en blanco
piedra sangre y las cenizas
escribo tu nombre.

Sobre las imágenes doradas
sobre las armas de los guerreros
sobre la corona de los reyes
escribo tu nombre.

Sobre la jungla y el desierto
sobre los nidos sobre las retamas
sobre el eco de mi infancia
escribo tu nombre.

Sobre las maravillas de las noches
sobre el pan blanco de los días
sobre las estaciones desposadas
escribo tu nombre.

Sobre mis trapos azules
sobre el estanque de sol enmohecido
sobre el lago luna viviente
escribo tu nombre.

Sobre los campos el horizonte
sobre las alas de los pájaros
y sobre el molino de las sombras
escribo tu nombre.

Sobre cada suspiro de la aurora
sobre el mar sobre los barcos
sobre la montaña enloquecida
escribo tu nombre.

Sobre la espuma de las nubes
sobre los sudor de la tormenta
sobre la lluvia espesa insípida
escribo tu nombre.

Sobre las formas centelleantes
sobre las campanas de colores
sobre la verdad física.
escribo tu nombre.

Sobre los senderos despiertos
sobre las rutas desplegadas
sobre las plazas desbordadas
escribo tu nombre.

Sobre la lámpara que se enciende
sobre la lámpara que se apaga
sobre la casa de mis hermanos
escribo tu nombre.

Sobre el fruto cortado en dos
sobre el espejo de mi cuarto
sobre la concha vacía de mi lecho
escribo tu nombre.

Sobre mi perro goloso y tierno
sobre sus orejas levantadas
sobre su pata desmañada
escribo tu nombre.

Sobre el quicio de mi puerta
sobre los objetos familiares
sobre la llama de fuego bendito
escribo tu nombre.

Sobre la vitrina de las sorpresas
sobre los labios atentos
muy por encima del silencio
escribo tu nombre.

Sobre mis refugios destruidos
sobre mis faros desplomados
sobrelos muros de mi hastio
escribo tu nombre.

Sobre la ausencia sin deseo
sobre la soledad desnuda
sobre las escalinatas de la muerte
escribo tu nombre.

Sobre la salud recobrada
sobre el peligro que se aleja
sobre la esperanza sin recuerdo
escribo tu nombre.

Y por el poder de una palabra
vuelvo a recomenzar mi vida
Yo nací para conocerte
para nombrarte

Libertad


Paul Eluard, frances,1895-1952

Hace una burbuja con saliva
la que desde la punta de la lengua
elegantemente despega.
Al estrellarse la burbuja, no hay sonido y dice nada.

Con menos sustancia que las burbujas
y sin estrellarse, inencontrables,
las palabras
dicen nada.

Lo que mas me ha tocado escuchar como respuesta cuando digo que a los animales se les deberia reconocer cierto nucleo de derechos basicos, son chistes del tipo : "el defensor de la dignidad de la hermana vaca o andate a comer lechuga". Yo casi siempre respondo con algun otro, y trato de conversar acerca del tema,de debatir, de dialogar. Algunos de mis interlocutores aceptan el desafio, otros simplemente no son capaces de salir de la mofa.

Esa es la forma de rechazar a priori, el debate, de imponer por la fuerza de la estupidez y analisis mas supefluo lo sagrado de la propia opinion, de defender el tabu.

nada mas

GATO

El gato despierta
y se da cuenta que es el ultimo animal
que existe.

Los hombres que le daban de comer,
aquellos de quienes huía y los que le eran gratos
ya no están.

Comienza a caminar por calles vacías.

Come o bebe de los envases abiertos y basureros.
Pasan los días.
Al final de una calle encuentra un espejo.

Llamame, estoy en tu casa.

DOS PROBLEMAS DE ALICIA EN EL PAIS DE LAS PALABRAS

*

Para pasar a una nueva habitación
Alicia debe atravesar una puerta cerrada.

La puerta es una palabra.


**

Para pasar a una nueva habitación
Alicia debe atravesar una puerta cerrada.

La puerta es una llave.

BALTHUS

El degenerado de Balthus
pintó un cuadro que tituló
la lección de guitarra
y que de lección de gitarra
tiene bastante poco.
Aparece una guitarra claro
pero está en el suelo
junto a la mano lacia de la estudiante
que está tendida de espaldas
medio en pelota
sobre la falda entreabierta
de una señora con cara de gozadora
y más encima con una teta al aire
y puntuda para arriba
como las babuchas del profeta
y que para colmo
le está haciendo así: cuchi-cuchi
con los dedos
entre los muslos.
La melena de la niñita
cuelga pesada y café
como una cortina
y su mano siniestra
empuña el escote
del lado que saltó la teta
de la profesora
que con su mano
también siniestra
le tiene tomadas las mechas
mientras con la otra mano
le tiene los dedos
donde ya dije.


En lo que concierne al título
lo mismo podría llamarse
La guitarra o La pantufla
ya que lo mismo aparecen las dos
desviando la atencion de lo esencial:
la vulva imberbe de la impúber.


Claudio Bertoni, Chileno, 1946

TRES PROBLEMAS ACERCA DE LA IDENTIDAD.

*

Despiertas.

Te preguntas.

Repites el nombre que como una jarra
te contiene.

**

Despierta.

Se pregunta.

Repite el nombre que como una jarra
lo contiene.


***

Despiertan.

Se Preguntan.

Repiten el nombre que como una jarra
los contiene.

PARA UNA JOVEN AMIGA QUE INTENTÓ QUITARSE LA VIDA

me gustaría ser un nido si fueras un pajarito
me gustaría ser una bufanda si fueras un cuello y tuvieras frío
si fueras música yo sería un oído
si fueras agua yo sería un vaso
si fueras luz yo sería un ojo
si fueras pie yo sería un calcetín
si fueras el mar yo sería una playa
y si fueras todavía el mar yo sería un pez
y nadaría por ti
y si fueras el mar yo sería sal
y si yo fuera sal
tú serías una lechuga
una palta o al menos un huevo frito
y si tú fueras un huevo frito
yo sería un pedazo de pan
y si yo fuera un pedazo de pan
tú serías mantequilla o mermelada
y si tú fueras mermelada
yo sería el durazno de la mermelada
y si yo fuera un durazno
tú serías un árbol
y si tú fueras un árbol
yo sería tu savia y correría
por tus brazos como sangre
y si yo fuera sangre
viviría en tu corazón.

Claudio Bertoni, Chileno, 1946

Lo mas malo de estar sin internet es que uno se siente desconectado de algunas gentes, y no solo de los conocidos y amigos que uno solo conoce por internet, sino tambien de los amigos del espacio cierto, a quienes tienes por el msg, y a los que les puedes avisar que vas a llegar un poco mas tarde, o mas temprano.

Mi Tribunal esta en proceso de cierre, eso implica levantar un inventario de todo lo que tenemos alli, pueden irse imaginando el trabajo que eso significa.

des pues del comentario que las cierto grupo de chicas hicieron sobre el texto anterior, deben saber que pense en publicar una foto en la condicion que me exigian, si es que cumplian con su promesa de darme el titulo.

Despues escribire otras cosas de las que me da por escribir.

Alguien guardó entre las hojas
de este libro la foto de una mujer.

Alguien que, tal vez amó a esta aparición anonima,
que sonrie a la inmensidad,
inmovil adentro de su tinta.

Alguien que añora esa sonrisa
y la busca, entre la inmensa multitud,
perdido,
como la foto de una mujer
entre las paginas de un libro

Holocausto

Cada dia, miles y miles de animales, como ellos son sacrificados, para llegar a nuestra mesa. Luego de llevar la vida mas llena de sufrimiento,que cualquiera de nosotros podria imaginar.

Prisioneros, son castrados, mutilados y azotados.

En las afueras de la ciudad, disfrazada su tortura de cautiverio feliz, es facil para sus opresores dar vuelta la cara y hacer caso omiso de la sangre y la masacre.

En esas hermosas granjas, las gallinas caminan al sol seguidas de sus polluelos muertos, las vacas dan leche al aire libre, encerradas y despojadas de sus crios, llenas de dolorozas ulceras, los cerdos caminan en grupo hacia el agua, dentro de jaulas que no les permiten girarse sobre si mismos. Todos son capaces de ver como el hermoso amanecer, surge mas alla de las murallas ,en donde creceran encerrados, sin ver otra luz que la electrica. Luego, al termino de esa placentera vida son enterrados por una familia de granjeros tristes por la partida de ese pequeño hermano, que los transporta sin agua, o comida, hacinados hasta donde son degollados, para morir en el suelo, o colgados, desangrandose, de seguro sin dolor.

Pero eso no importa, mientras el dolor de ellos este lejos nuestro. Y bueno nuestros abuelos lo hacian, ¿No?, como tambien lanzaban al agua desde buques a quienes pensaban distinto, o eran homosexuales, y quemaban brujas.

Y es que en realidad los animales no sufren, son maquinas.

Me divierto en cosas vanas y en mi propia compañia, muchas veces mas, que en la compañia ajena. Puedo estar frente a esta pantalla , intereactuando horas, con otros que al parecer hacen lo mismo en distinto lugar, y para quienes yo soy el otro. Me pregunto siempre de la existencia cierta de ellos, ¿no seran acaso, otro programa cargado a una maquina por un demiurgo cruel y malvado, o aun peor indiferente?

Los dias pasan lentos, pausados, en ellos vierto cosas, que apenas hechas se alejan de mi como troncos en la corriente. Me siento frente a las paginas de los libros y en lo que parece ser mi mente, se forman historias, que al finalizar desaparecen de la misma forma. Lentas, perfectas volutas de humo, disolviendose con la misma precision que los sueños al tiempo de despertar.

Simple herida

En las hojas,
el lapiz vierte su tinta
como sangre.

La escritura se termina
como una herida.
Cicatriza.

Despues de la miseria y la mezquindad, cuando la musica se acaba.
Despues de noches que se cierran como bocas quemadas.
Despues del hambre y de la sed.
Despues de la violencia y el terror.
Despues de heridas que cicatrizan lentas como piedras.
Despues de los cristales rotos.
Detras de todo el barro.

La hermosa, breve vida.

Zos

Detras de cada verdad se esconde el genocidio, la muerte. En esa busqueda, el asesinato y la mezquindad han sido los acordes que acompañan a la melodia de la ciencia, la religion, la moral y las buenas costumbres.

La defensa del tabu, esta tan arraigada en las maquinas clasificatorias que somos, que un dia nos encontramos capaces de enviar a la horca,a quienes destrozan esos hermosos cajones en que los ponemos.

No hablo de solo de aquellos martires antiguos quemados por la inquisicion , por los malvados policticamente incorrectos ,hablo de nosotros, de las hogueras que dia a dia alimentamos, con los demas y nosotros mismos.

La hermosa busqueda, el progreso, las ideas llevan entre nosotros miles de años cobrando su impuesto sangriento, como si la vida estuviese en ese futuro lejano a que nos llaman.

Y la vida es ahora

"El nuevo amanecer se apaga" Joy Division


La vida normal esta rodeada de una alta muralla y dentro del recinto caminan, hablan, follan,se emborrachan, medicos, abogados ,profesores, ingenieros y otros hombres y mujeres de bien.
Fuera de los muros de la ciudad, pederastas, prostitutas, drogadictos, borrachos,delincuentes hacen lo mismo.
Seguros dentro de su orbe los habitantes de la ciudad normal odian al extranjero.
Quien camina en el borde corre el riesgo de caer afuera donde la vida salvaje de los anormales conoce el horizonte.

VIDA



Un pájaro, vuela, galopa un caballo;
un gato trepa por un álamo;
un pez nada río arriba.
Las plantas cuando crecen
lentamente se mueven,
si extienden sus ramas,
se hunden las raíces en la tierra
y cuando abren sus flores.


El pájaro huye si se quiebra una rama.
El perro acude al escuchar la voz del amo.
Los peces vienen en masa
cuando se echan migas en el agua.
El animal salvaje, por ejemplo el puma,
olfatea de lejos a su presa.
Y la sensitiva cierra sus hojas
si casi se la toca.


Las aves se alimentan de insectos,
semillas, peces o alimañas.
Los animales pacen o se devoran.
El hombre es omnivoro.


El pez y el pájaro cubren a la hembra
en el viento o en el agua.
El perro se monta sobre la perra.
El hombre se tiende sobre la mujer
y entra por sus piernas entreabiertas.
Los árboles se fecundan con el viento.
El pez raja la ova;
el pájaro triza el huevo y deja el nido,
y uno echa plumas y el otro escamas.
El animal nace con pelaje de las entranas.
La plata arranca de la semilla
y echa al aire cortezas bellos.
El hombre sale del vientre
desnudo y cubierto de sangre.


El lagarto criá nueva cola
si pierde la antigua,
y los cangrejos si pierden pinzas y patas
echan pinzas y patas nuevas.
Las heridas de hombres y animales cicatrizan;
los huesos quebrados sueldan solos.


Se desgastan las células,
los órganos, los tejidos.
Disminuyen las fuerzas vitales.
La muerte es el fin de la vida:




Gonzalo Millan, Chileno

PEQUEÑO CONTRATIEMPO AL BORDE DE LOS DIAS

Ahora que el tiempo ha pasado y pasa

Me gustaria imaginar
que los dias nos han atrapado
y somos dos peces saltando fuera del agua
y que asi
cada uno fuese
el oceano del otro.

Siempre me ha parecido errado tratar de entender deltodo a un autor, almacenado dentro de uno, un cumulo de datos biograficos. Tal autor era asi y escribio esto, por que era huerfano, o su madre lo sobreprotegio, o por que tenia una alergia horrible.

Asi mismo, limitar el entendimiento de quien se nos para al frente, a esta acumulacion de circunstancias minimas, me parece igualmente desacertado.

Si bien es cierto, mucho de lo que somos podria determinarse en este historial, sin duda, cada listado de hechos, es tambien un poco elegido al azar por el observador, o por el mismo objeto que se mira a si mismo.

Quienes mañana elegiran otros hechos para adecuar, mejor los perfiles a construir.

Asi digo, todo partio siendo pequeño. Fui educado en un colegio catolico, fui un crio devoto hasta el inicio de mi adolescencia. Leia como un contratado, como si el tiempo se fuese a acabar un dia y su continuacion dependiera de esa lectura.

El ansia enorme de verdad fomentada por esa formacion cristiana, me hizo horadar en ella, hasta encontrar su centro hueco de razon. Como le decia el Nietzche a proposito del nacimiento de su propio nihilismo.

Y lei al Marques de Sade, y a una pila de poetas y novelistas, y bueno...

Empece con los surrealistas franceses. La busqueda del punto donde lo negro y lo blanco dejan de percibirse como contrarios, me parecia una busqueda que podia ayudarme a salir de mi contradictorio estado, donde esa pulsion culposa chocaba con mis abominables lecturas.

Y luego vino una dosis de budismo y de trabajo sobre si mismo y mas lecturas, y cache apenas lo suficiente, que tanta contradiccion no habia, en lo principal. Y de a poco la culpa dejo de ser mi carga, y bueno...

otras lecturas.. que me hicieron dejar la lectura.

artaud...
Mishima...
Cioran...
y otros chiquillos


Una epoca de mi vida llegue a entrenar dieciseis hora semanales. El cuerpo se oponia a las ideas magnificamente.

ahora...leo y no leo


todo esto es falso y absolutamente verdadero

El borracho habia llegado a la ciudad hace poco tiempo. Era facil verlo, caminado por las calles principales. En menos de una semana, conversaba con alguien que no existia.

El hombre espero a que despertara una mañana de domingo, hablo lo suficiente para darse cuenta que el borracho, comprendia.

Toma estas latas de cerveza, -le dijo estirando un paquete de seis-, una de ellas tiene una dosis de veneno suficiente para matar a un hombre.

Al dia siguiente, el borracho ya no estaba en la ciudad.

No puedo decir que lo he pasado mal, mi hermana trajo a unos amigos que andan de viaje, literalmente por el mundo a casa, un español, un sueco( que parece un vikingo) y un mejicano, pareciamos los personajes de uno de esos chistes de nacionalidades. Y yo, día de semana,abriendo latas de cerveza, y preparandome un par de fernets con cocacola y hielo.

Resultado, cogi contentillo siendo apenas las cinco de la tarde.

he redescubierto a charly garcia, tengo Amarcod de fellini adentro del video, unos libros para leer, mujeres que pasan por mi lado cuando voy por la calle.

a veces vivir es muy pulento.

Solo contra todos

La luz de la mañana atraviesa los vasos vacíos que quedaron sobre la mesa.
Colillas de cigarro se amontonan sobre una de sus esquinas.
Un cenicero volcado como un hombre muerto.

Sueñen ahora que no están solos contra todos.

"Yo solo tengo esta pobre antena, que me trasmite lo que decir" "Chipi, chipi bom bom" Charly Garcia


Estaba sentado, esperando que la tarde se fuese. La muchacha, entro en la arena, y puso su toalla a unos cuantos metros de donde estaba. Se saco la falda y la polera, tenia un traje de baño naranja y se recosto sobre la toalla, despues de haber ponerse bronceador.

Se le hizo dificil leer despues de ello, a cada instante levantaba los ojos de la lectura para verla tendida.La muchacha habia dejado a sus pies un pequeño bolso, entre abierto y escuchaba musica, con un par de audifonos, absorta.

El perro pequeño, llego por el mismo camino que habia llegado la muchacha. Sin que ella lo notara, se acerco al bolso. El lo vio meter la nariz, dentro del bolso. Se dio cuenta que la muchacha del traje de baño naranja no se habia percatado de la presencia del pequeño ladron. Se levanto rapido y con las manos, lo alejo.

La muchacha sobre su estomago, las manos cruzadas bajo la cabeza, parecia dormir.

La toco levemente
-el perro estaba metiendo la nariz en tu bolso, dijo señalando.

La muchacha sonrio. y dijo algunas frases en ingles.
Tuvo que levantar los hombros por respuesta.
El no sabia ingles

Caminas descalza y en puntillas
sobre la alfombra del placer.

Tus dedos cavan en lo profundo
tus grietas
y por ellas avanzas como un niño
a través de un pequeño agujero
hasta que encuentras la cuerda de tu arco
y eres la flecha
disparada contra
la muralla del placer,
a la que llegas con la espalda arqueada,
los labios entreabiertos,
jadeando,
hermosa,
destrozada y húmeda.

Con la manzana puesta dentro de la boca,
respondo.
Preguntan,
y Yo respondo con la manzana puesta dentro de la boca.

Gesticulo
haciendo grandes círculos con las manos en el aire,
citando opiniones ilustrativas,
precios.

Hasta que la audiencia se ha marchado
y quedo solo con la manzana puesta dentro de la boca
y eso es todo.

llega el punto de tension en que la vida,que se sustenta sobre el cuerpo, se divide de este, y vaga sin rumbo, mientras uno escindido de si, solo siente ese terrible tedio de saber que mas alla, un paso adelante, va ella resplandeciente, puta e inocente.


estos malestares suelen calmarse con un poco de alcohol, drogas, sueño o orgasmos todos maravillosos sucedaneos de la muerte

Duermes

La televisión encendida trasmite programas de la decada pasada,
acerca de los últimos avances de la ciencia.

Sobre tus ojos cerrados
como en la pantalla de un cine, la luz tornasol de la TV
se mezcla con tus sueños
tiñiendolos de rosa, azul, naranja.

La imagen del periodista
recorre calles cerradas,
transitadas solo por fantasmas.

Duermes

Si consideramos lo que puede verse:
Motores que nos vuelven locos,
Amantes que acaban odiándose,
Ese pescado que en el mercado
Mira fijamente hacia atrás adentrándose
En nuestras mentes,
Flores podridas, moscas atrapadas en telarañas,
Motines, rugidos de leones enjaulados,
Payasos enamorados de billetes,
Naciones que transladan a la gente como peones de ajedrez,
Ladrones a la luz del día con maravillosas
Esposas y vinos por la noche,
Las cárceles atestadas,
El tópico de los parados,
Hierba moribunda, fuegos insignificantes,
Hombres suficientemente viejos como para amar la tumba.

Estas y otras cosas
Demuestran que la vida gira en torno a un eje podrido.

Pero nos han dejado un poco de música
Y un póster clavado en el rincón,
Un vaso de Whisky, una corbata azul,
Un delgado volumen de poemas de Rimbaud,
Un caballo que corre como si el diablo le estuviera
Retorciendo la cola
Sobre la hierba azul y el griterío
Y después, de nuevo, el amor
Como un coche que dobla la esquina,
Puntual,
La ciudad a la espera,
El vino y las flores,
El agua corriendo a través del lago,
Y verano e invierno y verano y verano
Y de nuevo invierno.


Charles Bukowski, 1920, 1994

.....BITACORA DEL CAPITAN
DIA DE LA MARMOTA N° 3.999.193.877.388.182.x 15°°, coordenadas 54°M, 43°,34”, 1´! 666°M, 76”, 56´!,
Nos encontramos desplazándonos por los deslindes de una galaxia algo extraña, algunos de los tripulantes son presas de extraños delirios, y pese a lo que podría pensarse, la mayoría de ellos esta plenamente de acuerdo en seguir con el viaje mas allá de los lindes conocidos, pese a que la nave cerebral cruje, y rechista ante la presión del extraño entorno que nos rodea. El piloto ha trazado el rumbo hacia mas adentro, mas dentro mas adentro y tres veces mas adentro.
No es extraño el dia en que se abran ante nosotros hermosos paraísos, oasis reales algunos, simples espejismos los demás. Yo, he mirado dentro de ellos contemplando a las huríes llamándonos con los brazos abiertos, perfumadas. He visto ciudades en donde cada uno de nuestros crímenes es una pequeña estrella y todos ellos son salvajemente festejado por los lugareños del lugar con copas de vino y felicitaciones. Al alejarnos sus ojos miran a nuestro navío con ojos en donde se mezcla a dosis desiguales en cada oportunidad la extrañeza, la envidia y la nostalgia de no tener anclas.
Nosotros somos los espejos de lo que ya no fueron.

Las Muchachas Sencillas

LAS MUCHACHAS SENCILLAS

Las muchachas sencillas
dudan que el mundo sea un balneario
para lograr bronceados excitantes
y exhibirse como carne en la parrilla
de una hostería al aire libre.


Las muchachas sencillas
no cultivan el arte de reptar hacia la fama
ni confunden a las personas con peldaños
ni practican ocios ni negocios
ni firman con el trasero contratos millonarios.

Las muchachas sencillas
estudian en liceos con goteras,
trabajan en industrias y oficinas,
rehuyen las rodillas del gerente,
hacen el amor con Luis González
en hoteles, en carpas, en cerros, en lugares sencillos.


Las muchachas sencillas
sé convierten en madres, en esposas sencillas,
luchan largos años como sin darse cuenta,
llenándose de canas, de várices y nietos.
Y cuando abandonan este mundo
dejan por todo recuerdo sus miradas
en fotos arrugadas y sencillas.


Eduardo Llanos Melussa, Chileno

Trichocereus pachanoi

Hoy llego una orden de la Corte Suprema, en la cual se nos ordenaba presentar una declaracion jurada en la que debemos afirmar no ser consumidores de drogas, estupefacientes o sicotropicos prohibidos, dando cumplimiento a lo establecido en la ley 20.000.

Una aberracion y atentado a la libertad personal, al leer el fax no deje de pensar en esta carta de Artaud, que si bien se refiere a la droga como medio de calmar la angustia en que vivia sumido,bien pueden extraerse de ella, lo siguiente:

HAY UNA PARTE DE MI VIDA QUE ES MIA Y EN LA CUAL EL ESTADO NO DEBE INGRESAR

"CARTA AL SEÑOR LEGISLADOR DE LA LEY DE ESTUPEFACIENTES

Señor legislador

Señor legislador de la ley 1916 aprobada por el decreto de Julio de 1917 sobre estupefacientes, eres un cretino
Tu ley no sirve más que para fastidiar la farmacia mundial sin provecho alguno para el nivel toxicómano de la nación porque:

1º El número de los toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias es ínfimo.
2º Los verdaderos toxicómanos no se aprovisionan en las farmacias.
3º Los toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias son todos enfermos.
4º El número de de los toxicómanos enfermos es ínfimo en relación a los toxicómanos por placer.
5º Las restricciones farmacéuticas de la droga no reprimirán jamás a los toxicómanos voluptuosos y organizados.
6º Habrá siempre infractores.
7º Habrá siempre toxicómanos por vicio de forma, por pasión.
8º Los toxicómanos enfermos tienen sobre la sociedad un derecho imprescriptible que es el que se los deje en paz.

Es por sobre todo una cuestión de conciencia.

La ley sobre estupefacientes pone en manos del inspector-usurpador de la salud pública el derecho de disponer del dolor de los hombres; en una pretensión singular de la medicina moderna querer imponer sus reglas a la conciencia de cada uno. Todos los balidos oficiales de la ley no tienen poder de acción frente a este hecho de conciencia; a saber, que más aún que de la muerte, yo soy el dueño de mi dolor físico, o también de la vacuidad mental que pueda honestamente soportar.
Lucidez o no lucidez, hay una lucidez que ninguna enfermedad me arrebatará jamás, es aquella que me dicta el sentimiento de mi vida física. Y si yo he perdido mi lucidez la medicina no tiene otra cosa que hacer sino darme las sustancias que me permitan recobrar el uso de esta lucidez.

Señores dictadores de la escuela farmacéutica de Francia ustedes son unos pedantes roñosos: hay una cosa que debieran considerar mejor; el opio es esta imprescriptible e imperiosa sustancia que permite retornar a la vida de su alma a aquellos que han tenido la desgracia de haberla perdido.

Hay un mal contra el cual el opio es soberano y este mal se llama Angustia, en su forma mental, médica, psicológica o farmacéutica, o como Uds. quieran.

La Angustia que hace a los locos.
La Angustia que hace a los suicidas.
La Angustia que hace a los condenados.
La Angustia que la medicina no conoce.
La Angustia que vuestro doctor no entiende
La Angustia que quita la vida.
La Angustia que corta el cordón umbilical de la vida.

Por vuestra ley inicua ustedes ponen en manos de personas en las que no tengo confianza alguna, castrados en medicina, farmacéuticos de porquería, jueces fraudulentos, doctores, parteras, inspectores doctorales, el derecho a disponer de mi angustia, de una angustia que es en mí tan aguda como las agujas de todas las brújulas del infierno.

Temblores del cuerpo o del alma, no existe sismógrafo humano que permita a quien me mire. Llegar a una evaluación de mi dolor más precisa, que aquella, fulminante, de mi espíritu..

Toda la azarosa ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser. Soy el único juez de lo que está en mí.
Vuelvan a sus buhardillas, médicos parásitos, y tú también Legislador Moutonier, que no es por amor a los hombres que deliras; es por tradición de imbecilidad.
Tu ignorancia de aquello que es un hombre sólo es comparable a tu estupidez pretendiendo limitarlo. Deseo que tu ley recaiga sobre tu padre, sobre tu madre, sobre tu mujer y tus hijos, y toda tu posteridad. Y mientras tanto, soporto tu ley."

Antonin Artaud, frances, 1896 - 1948