Wednesday, April 05, 2006



Alguien guardó entre las hojas
de este libro la foto de una mujer.

Alguien que, tal vez amó a esta aparición anonima,
que sonrie a la inmensidad,
inmovil adentro de su tinta.

Alguien que añora esa sonrisa
y la busca, entre la inmensa multitud,
perdido,
como la foto de una mujer
entre las paginas de un libro

Tuesday, April 04, 2006

Holocausto



Cada dia, miles y miles de animales, como ellos son sacrificados, para llegar a nuestra mesa. Luego de llevar la vida mas llena de sufrimiento,que cualquiera de nosotros podria imaginar.

Prisioneros, son castrados, mutilados y azotados.

En las afueras de la ciudad, disfrazada su tortura de cautiverio feliz, es facil para sus opresores dar vuelta la cara y hacer caso omiso de la sangre y la masacre.

En esas hermosas granjas, las gallinas caminan al sol seguidas de sus polluelos muertos, las vacas dan leche al aire libre, encerradas y despojadas de sus crios, llenas de dolorozas ulceras, los cerdos caminan en grupo hacia el agua, dentro de jaulas que no les permiten girarse sobre si mismos. Todos son capaces de ver como el hermoso amanecer, surge mas alla de las murallas ,en donde creceran encerrados, sin ver otra luz que la electrica. Luego, al termino de esa placentera vida son enterrados por una familia de granjeros tristes por la partida de ese pequeño hermano, que los transporta sin agua, o comida, hacinados hasta donde son degollados, para morir en el suelo, o colgados, desangrandose, de seguro sin dolor.

Pero eso no importa, mientras el dolor de ellos este lejos nuestro. Y bueno nuestros abuelos lo hacian, ¿No?, como tambien lanzaban al agua desde buques a quienes pensaban distinto, o eran homosexuales, y quemaban brujas.

Y es que en realidad los animales no sufren, son maquinas.

Monday, April 03, 2006


Me divierto en cosas vanas y en mi propia compañia, muchas veces mas, que en la compañia ajena. Puedo estar frente a esta pantalla , intereactuando horas, con otros que al parecer hacen lo mismo en distinto lugar, y para quienes yo soy el otro. Me pregunto siempre de la existencia cierta de ellos, ¿no seran acaso, otro programa cargado a una maquina por un demiurgo cruel y malvado, o aun peor indiferente?

Los dias pasan lentos, pausados, en ellos vierto cosas, que apenas hechas se alejan de mi como troncos en la corriente. Me siento frente a las paginas de los libros y en lo que parece ser mi mente, se forman historias, que al finalizar desaparecen de la misma forma. Lentas, perfectas volutas de humo, disolviendose con la misma precision que los sueños al tiempo de despertar.